THE PROCESSION Before Hester
Prynne could call together her thoughts, and consider what was
practicable to be done in this new and startling aspect of affairs,
the sound of military music was heard approaching along a contiguous
street. It denoted the advance of the procession of magistrates and
citizens on its way towards the meeting-house: where, in compliance
with a custom thus early established, and ever since observed, the
Reverend Mr. Dimmesdale was to deliver an Election Sermon.
Soon the head of the procession showed itself, with a slow and
stately march, turning a corner, and making its way across the
market-place. First came the music. It comprised a variety of
instruments, perhaps imperfectly adapted to one another, and played
with no great skill; but yet attaining the great object for which
the harmony of drum and clarion addresses itself to the multitude—that
of imparting a higher and more heroic air to the scene of life that
passes before the eye.
Little Pearl at first clapped her hands, but then lost for an
instant the restless agitation that had kept her in a continual
effervescence throughout the morning; she gazed silently, and seemed
to be borne upward like a floating sea-bird on the long heaves and
swells of sound. But she was brought back to her former mood by the
shimmer of the sunshine on the weapons and bright armour of the
military company, which followed after the music, and formed the
honorary escort of the procession.
This body of soldiery—which still sustains a corporate existence,
and marches down from past ages with an ancient and honourable fame—was
composed of no mercenary materials. Its ranks were filled with
gentlemen who felt the stirrings of martial impulse, and sought to
establish a kind of College of Arms, where, as in an association of
Knights Templars, they might learn the science, and, so far as
peaceful exercise would teach them, the practices of war. The high
estimation then placed upon the military character might be seen in
the lofty port of each individual member of the company. Some of
them, indeed, by their services in the Low Countries and on other
fields of European warfare, had fairly won their title to assume the
name and pomp of soldiership. The entire array, moreover, clad in
burnished steel, and with plumage nodding over their bright morions,
had a brilliancy of effect which no modern display can aspire to
equal.
And yet the men of civil eminence, who came immediately behind
the military escort, were better worth a thoughtful observer's eye.
Even in outward demeanour they showed a stamp of majesty that made
the warrior's haughty stride look vulgar, if not absurd. It was an
age when what we call talent had far less consideration than now,
but the massive materials which produce stability and dignity of
character a great deal more. The people possessed by hereditary
right the quality of reverence, which, in their descendants, if it
survive at all, exists in smaller proportion, and with a vastly
diminished force in the selection and estimate of public men. The
change may be for good or ill, and is partly, perhaps, for both. In
that old day the English settler on these rude shores—having left
king, nobles, and all degrees of awful rank behind, while still the
faculty and necessity of reverence was strong in him—bestowed it on
the white hair and venerable brow of age—on long-tried integrity—on
solid wisdom and sad-coloured experience—on endowments of that grave
and weighty order which gave the idea of permanence, and comes under
the general definition of respectability. These primitive statesmen,
therefore—Bradstreet, Endicott, Dudley, Bellingham, and their
compeers—who were elevated to power by the early choice of the
people, seem to have been not often brilliant, but distinguished by
a ponderous sobriety, rather than activity of intellect. They had
fortitude and self-reliance, and in time of difficulty or peril
stood up for the welfare of the state like a line of cliffs against
a tempestuous tide. The traits of character here indicated were well
represented in the square cast of countenance and large physical
development of the new colonial magistrates. So far as a demeanour
of natural authority was concerned, the mother country need not have
been ashamed to see these foremost men of an actual democracy
adopted into the House of Peers, or make the Privy Council of the
Sovereign.
Next in order to the magistrates came the young and eminently
distinguished divine, from whose lips the religious discourse of the
anniversary was expected. His was the profession at that era in
which intellectual ability displayed itself far more than in
political life; for—leaving a higher motive out of the question it
offered inducements powerful enough in the almost worshipping
respect of the community, to win the most aspiring ambition into its
service. Even political power—as in the case of Increase Mather—was
within the grasp of a successful priest.
It was the observation of those who beheld him now, that never,
since Mr. Dimmesdale first set his foot on the New England shore,
had he exhibited such energy as was seen in the gait and air with
which he kept his pace in the procession. There was no feebleness of
step as at other times; his frame was not bent, nor did his hand
rest ominously upon his heart. Yet, if the clergyman were rightly
viewed, his strength seemed not of the body. It might be spiritual
and imparted to him by angelical ministrations. It might be the
exhilaration of that potent cordial which is distilled only in the
furnace-glow of earnest and long-continued thought. Or perchance his
sensitive temperament was invigorated by the loud and piercing music
that swelled heaven-ward, and uplifted him on its ascending wave.
Nevertheless, so abstracted was his look, it might be questioned
whether Mr. Dimmesdale even heard the music. There was his body,
moving onward, and with an unaccustomed force. But where was his
mind? Far and deep in its own region, busying itself, with
preternatural activity, to marshal a procession of stately thoughts
that were soon to issue thence; and so he saw nothing, heard nothing,
knew nothing of what was around him; but the spiritual element took
up the feeble frame and carried it along, unconscious of the burden,
and converting it to spirit like itself. Men of uncommon intellect,
who have grown morbid, possess this occasional power of mighty
effort, into which they throw the life of many days and then are
lifeless for as many more.
Hester Prynne, gazing steadfastly at the clergyman, felt a dreary
influence come over her, but wherefore or whence she knew not,
unless that he seemed so remote from her own sphere, and utterly
beyond her reach. One glance of recognition she had imagined must
needs pass between them. She thought of the dim forest, with its
little dell of solitude, and love, and anguish, and the mossy tree-trunk,
where, sitting hand-in-hand, they had mingled their sad and
passionate talk with the melancholy murmur of the brook. How deeply
had they known each other then! And was this the man? She hardly
knew him now! He, moving proudly past, enveloped as it were, in the
rich music, with the procession of majestic and venerable fathers;
he, so unattainable in his worldly position, and still more so in
that far vista of his unsympathizing thoughts, through which she now
beheld him! Her spirit sank with the idea that all must have been a
delusion, and that, vividly as she had dreamed it, there could be no
real bond betwixt the clergyman and herself. And thus much of woman
was there in Hester, that she could scarcely forgive him—least of
all now, when the heavy footstep of their approaching Fate might be
heard, nearer, nearer, nearer!—for being able so completely to
withdraw himself from their mutual world—while she groped darkly,
and stretched forth her cold hands, and found him not.
Pearl either saw and responded to her mother's feelings, or herself
felt the remoteness and intangibility that had fallen around the
minister. While the procession passed, the child was uneasy,
fluttering up and down, like a bird on the point of taking flight.
When the whole had gone by, she looked up into Hester's face—
"Mother," said she, "was that the same minister that kissed me by
the brook?"
"Hold thy peace, dear little Pearl!" whispered her mother. "We must
not always talk in the marketplace of what happens to us in the
forest."
"I could not be sure that it was he—so strange he looked," continued
the child. "Else I would have run to him, and bid him kiss me now,
before all the people, even as he did yonder among the dark old
trees. What would the minister have said, mother? Would he have
clapped his hand over his heart, and scowled on me, and bid me
begone?"
"What should he say, Pearl," answered Hester, "save that it was no
time to kiss, and that kisses are not to be given in the market-place?
Well for thee, foolish child, that thou didst not speak to him!"
Another shade of the same sentiment, in reference to Mr. Dimmesdale,
was expressed by a person whose eccentricities—insanity, as we
should term it—led her to do what few of the townspeople would have
ventured on—to begin a conversation with the wearer of the scarlet
letter in public. It was Mistress Hibbins, who, arrayed in great
magnificence, with a triple ruff, a broidered stomacher, a gown of
rich velvet, and a gold-headed cane, had come forth to see the
procession. As this ancient lady had the renown (which subsequently
cost her no less a price than her life) of being a principal actor
in all the works of necromancy that were continually going forward,
the crowd gave way before her, and seemed to fear the touch of her
garment, as if it carried the plague among its gorgeous folds. Seen
in conjunction with Hester Prynne—kindly as so many now felt towards
the latter—the dread inspired by Mistress Hibbins had doubled, and
caused a general movement from that part of the market-place in
which the two women stood.
"Now, what mortal imagination could conceive it?" whispered the
old lady confidentially to Hester. "Yonder divine man! That saint on
earth, as the people uphold him to be, and as—I must needs say—he
really looks! Who, now, that saw him pass in the procession, would
think how little while it is since he went forth out of his study—chewing
a Hebrew text of Scripture in his mouth, I warrant—to take an airing
in the forest! Aha! we know what that means, Hester Prynne! But
truly, forsooth, I find it hard to believe him the same man. Many a
church member saw I, walking behind the music, that has danced in
the same measure with me, when Somebody was fiddler, and, it might
be, an Indian powwow or a Lapland wizard changing hands with us!
That is but a trifle, when a woman knows the world. But this
minister. Couldst thou surely tell, Hester, whether he was the same
man that encountered thee on the forest path?" |
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LA PROCESIÓN
ANTES de que Ester hubiera podido darse cuenta de lo que pasaba,
y considerar lo que podía hacerse en vista de este nuevo e
inesperado aspecto del asunto, se oyeron los sones de una música
militar que se acercaba por una de las calles contiguas, indicando
la marcha de la procesión de los magistrados y ciudadanos en
dirección de la iglesia, donde, de acuerdo con una antigua costumbre
adoptada en los primeros tiempos de la colonia, el Reverendo Señor
Dimmesdale debía predicar el sermón de la elección.
Pronto se dejó ver la cabeza de la procesión que, procediendo lenta
y majestuosamente, doblaba una esquina y se abría paso al través de
la muchedumbre que llenaba la plaza del mercado. Primeramente venía
la banda de música, compuesta de variedad de instrumentos, quizás
imperfectamente adaptados unos a otros, y tocados sin mucho arte;
sin embargo, se alcanzaba el gran objeto que la armonía de los
tambores y del clarín debe producir en la multitud; esto es,
revestir de un aspecto más heroico y elevado la escena que se
desarrollaba ante la vista. Perla, al principio, empezó a palmotear,
pero luego, por un instante, perdió la agitación febril que la había
mantenido en un estado de continua efervescencia toda la mañana:
contempló silenciosamente lo que pasaba, y parecía como si los
sonidos de la música, arrebatando su espíritu, la hicieran, a manera
de ave acuátil, cernerse sobre aquellas oleadas de armonía. Pero
volvió a su antigua agitación al ver fulgurar a los rayos del sol
las armas y brillantes arreos de los soldados que venían
inmediatamente después de la banda de música, y formaban la escolta
de honor de la procesión. Este cuerpo militar,—que aun subsiste como
institución, y continúa su vieja existencia con antigua y honrosa
fama,—no se componía de hombres asalariados, sino de caballeros que,
animados de ardor marcial, deseaban establecer una especie de
Colegio de Armas donde, como en una Asociación de Caballeros
Templarios, pudieran aprender la ciencia de la guerra y las
prácticas de la misma, hasta donde lo permitieran sus ocupaciones
pacíficas habituales. La alta estimación en que se tenía a los
militares en aquella época, podía verse en el porte majestuoso de
cada uno de los individuos que formaban la compañía. Algunos, en
realidad de verdad, por sus servicios en los Países Bajos y en otros
campos de batalla, habían conquistado perfectamente el derecho de
usar el nombre de soldado con toda la pompa y prosopopeya del
oficio. Toda aquella columna vestida con petos de luciente acero y
brillantes morriones coronados de penachos de plumas, presentaba un
golpe de vista cuyo esplendor ningún despliegue de tropas modernas
puede igualar.
Y sin embargo, los hombres de eminencia en lo civil, que marchaban
inmediatamente en seguida de la escolta militar, eran aun más dignos
de la observación de una persona pensadora. Su aspecto exterior
tenía cierto sello de majestad que hacía parecer vulgar, y hasta
absurdo a su lado, el altivo continente del guerrero. Era aquel un
siglo en que el talento merecía menos estimación que ahora,
reservándose ésta en mayor grado para las cualidades sólidas que
denotaban firmeza y dignidad de carácter. El pueblo, por herencia,
era respetuoso y deferente; y los colonos ingleses que habían fijado
sus moradas en estas ásperas costas, dejando tras sí, rey, nobles, y
toda la escala de la jerarquía social, aunque con la idea de respeto
y obediencia todavía muy arraigada en ellos, la reservaban para las
canas y las cabezas que los años hacían venerables; para la
integridad a toda prueba; para la sólida sabiduría y amarga
experiencia de la vida; en fin, para todas aquellas cualidades que
indican peso, madurez, y se comprenden bajo el calificativo general
de respetabilidad. Por lo tanto, aquellos primitivos hombres de
Estado, tales como Bradstreet, Endicott, Dudley, Bellingham y sus
compañeros, que fueron elevados al poder por la elección popular, no
parece que pertenecieron a esa clase de hombres que hoy se llaman
brillantes, sino que se distinguían como personas de madurez y de
peso, más bien que de inteligencias vivas y extraordinarias. Tenían
fortaleza de ánimo y confianza en sus propias fuerzas, y en tiempos
difíciles o peligrosos, cuando se trataba del bienestar de la cosa
pública, eran como muralla de rocas contra los embates de las
tempestuosas olas. Los rasgos de carácter aquí indicados se
manifestaban perfectamente en sus rostros casi cuadrados y en el
gran desarrollo físico de los nuevos magistrados coloniales; y en lo
que concierne a porte y autoridad natural, la madre patria no se
habría avergonzado de admitir a estos hombres en la Cámara de los
Pares o en el Consejo del Soberano.
Después de los magistrados venía el joven y eminente eclesiástico
cuyos labios habían de pronunciar el discurso religioso en
celebración del acto solemne. En la época de que hablamos, la
profesión que él ejercía se prestaba mucho más que la política al
despliegue de las facultades intelectuales. Los que veían ahora al
Sr. Dimmesdale, observaron que jamás mostró tanta energía en su
aspecto y hasta en su modo de andar, como la que desplegaba en la
procesión. Su pisada no era vacilante, como en otras ocasiones, sino
firme; no iba con el cuerpo casi doblado, ni se llevaba como de
costumbre la mano al corazón. Sin embargo, bien considerado, su
vigor no parecía corporal sino espiritual, como si se debiera a
favor especial de los ángeles; o quizás era la animación procedente
de una inteligencia absorbida por serios y profundos pensamientos; o
acaso su temperamento sensible se veía vigorizado por los sonidos
penetrantes de la música que, ascendiendo al cielo, le arrastraban y
hacían mover con inusitada vivacidad. Sin embargo, tal era la
abstracción de sus miradas, que podía pensarse que el Sr. Dimmesdale
ni aun siquiera oía la música. Allí estaba su cuerpo marchando
adelante con vigor no acostumbrado. ¿Pero dónde estaba su espíritu?
Allá en las profundidades de su ser, ocupado con actividad
extraordinaria en coordinar la legión de pensamientos majestuosos
que pronto habían de verter sus labios; y de consiguiente ni veía,
ni oía, ni tenía idea de nada de lo que le rodeaba; pero la parte
espiritual se apoderó de aquella débil fábrica y la arrastró consigo
adelante, inconscientemente, y convertida también en espíritu. Los
hombres de inteligencia poco común, que han llegado a adquirir
cierta condición mórbida, poseen a veces esta facultad de hacer un
esfuerzo poderoso en el cual invierten la fuerza vital de muchos
días, para permanecer después como agotados durante mucho tiempo.
Ester, con los ojos fijos en el ministro, se sentía dominada por
tristes ideas, sin saber por qué ni de qué provenían. Se había
imaginado que una mirada, siquiera rápida, tenía que cambiarse entre
los dos. Recordaba la obscura selva con su pradillo solitario, y el
amor y la angustia de que había sido testigo; y el tronco mohoso del
árbol donde, sentados, asidos de las manos, mezclaron sus tristes y
apasionadas palabras al murmullo melancólico del arroyuelo. ¡Cuán
profundo conocimiento adquirieron entonces de lo que eran en
realidad uno y otro! ¿Y era éste el mismo hombre? Apenas lo conocía
ahora. ¿Era acaso él, ese hombre que pasaba altivo al compás de la
hermosa música, en compañía de los venerables y majestuosos
magistrados, él, tan inaccesible en su posición social, y aún mucho
más como ahora le veía allí, entregado a los poco simpáticos
pensamientos que le preocupaban? El corazón de Ester se entristeció
a la idea de que todo había sido una ilusión, y que por vívido que
hubiera sido su sueño, no podía existir un verdadero lazo de unión
entre ella y el ministro. Y había en Ester tal suma de sentimiento
femenino, que apenas podía perdonarle,—y menos que nunca ahora
cuando casi se oían, cada vez más próximas, las pisadas del Destino
que se acercaba a toda prisa,—no, no podía perdonarle que de tal
modo le fuera dado abstraerse del mundo que a los dos les era común,
mientras ella, perdida en las tinieblas, extendía las manos
congeladas buscándole, sin poder hallarle.
Perla, o vio y respondió a los pensamientos íntimos de su madre, o
sintió por sí misma también el alejamiento del ministro y creyó
notar la especie de barrera inaccesible que los separaba. Mientras
pasaba la procesión, la niña estuvo inquieta, moviéndose y
balanceándose como un ave a punto de emprender el vuelo; pero cuando
todo hubo terminado, miró a Ester en el rostro, y le dijo:
—Madre, ¿es ese el mismo ministro que me besó junto al arroyo?
—Calla ahora, mi querida Perla,—le contestó su madre en voz baja,—no
debemos hablar siempre en la plaza del mercado de lo que nos
acontece en la selva.
—No puedo estar segura de que sea él, ¡tan diferente me
parece!—continuó la niña;—de otro modo habría corrido hacia él y le
hubiera pedido que me besara ahora, delante de todo el mundo, como
lo hizo allá, bajo aquellos árboles sombríos. ¿Qué habría dicho el
ministro, madre? ¿Se habría llevado la mano al corazón, riñéndome y
ordenándome que me alejara?
—¿Qué otra cosa podría haber dicho, Perla,—respondió su madre,—sino
que no era esta la ocasión de besar a nadie, y que los besos no
deben darse en la plaza del mercado? Perfectamente hiciste, locuela,
en no hablarle.
Hubo otra persona que expresó igualmente sus ideas acerca del Sr.
Dimmesdale. Esta persona era la Sra. Hibbins, cuyas excentricidades,
o mejor dicho, locura, la llevaban a hacer lo que pocos de la
población se hubieran atrevido a realizar, esto es: sostener una
conversación, delante del público, con la portadora de la letra
escarlata. Vestida con gran magnificencia, con un triple cuello
alechugado, talle bordado, bata de rico terciopelo y apoyada en un
bastón de puño de oro, había salido a ver la procesión cívica. Como
esta anciana señora tenía la fama (que después le costó la vida) de
ser parte principal en todos los trabajos de nigromancia que
continuamente se estaban ejecutando, la multitud le abrió paso
franco y se apartó de ella, pareciendo temer el contacto de sus
vestidos, como si llevaran la peste oculta entre sus primorosos
pliegues. Vista en unión de Ester Prynne,—á pesar del sentimiento de
benevolencia con que muchos miraban a esta última,—el terror que de
suyo inspiraba la Sra. Hibbins se aumentó y dio lugar a un
alejamiento general de aquel sitio en que se encontraban las dos
mujeres.
—¿Qué imaginación mortal podría concebirlo?—dijo la anciana en voz
baja, confidencialmente, a Ester.—¡Ese hombre religioso, ese santo
en la tierra como el pueblo lo creía, y como realmente lo parece!
¿Quién que le vio ahora en la procesión podría pensar que no hace
mucho que salió de su estudio,—apostaría que murmurando algunas
frases de la Biblia en hebreo,—á dar una vuelta por la selva? ¡Ah!
Nosotras, Ester Prynne, sabemos lo que eso significa. Pero, en
realidad de verdad, no puedo resolverme a creer que ese sea el mismo
hombre. He visto marchando detrás de la música a más de un
eclesiástico que ha bailado conmigo cuando Alguien, que no quiero
nombrar aquí, tocaba el violín, y que tal vez sea un hechicero indio
o un brujo laplanz que nos saluda y estrecha las manos en otras
ocasiones. Pero eso es una bicoca, para quien sabe lo que es el
mundo, ¿Pero este ministro? ¿Podrás decirme con seguridad, Ester, si
es el mismo hombre a quien encontraste en el sendero de la selva? |